Depuis que nous avons quitté la mer Caspienne, ses centres commerciaux, ses campings bondés, ses villas de luxe à l'abri dans des compound férocement gardés, nous avons replongé dans une marche monotone. Les routes sont interminablement rectilignes. La circulation y est incessante. Les iraniens qui sont des gens absolument charmants, parlant doucement dans leur langue si chantante, amoureux de poésie et de musique deviennent redoutables dès qu'ils ont un volant entre les mains. Nous marchons sur la voie de gauche pour voir le danger en face.
Les photos des shahids locaux (martyrs tombés au combat durant la guerre entre l'Iran et l'Irak) ponctuent l'entrée de chaque village et témoignent de l'horreur de cette guerre qui a fait un million de mort sur les deux pays.
Nous marchons vers l'est. Aussi, jusqu'à midi, nous avons le soleil dans les yeux ; puis ce même soleil nous plombe la tête jusqu'au soir. La chaleur atteint parfois les 36 degrés. Nous buvons beaucoup. Les villages se font plus rares et les points de ravitaillement de plus en plus espacés. La chaleur nous oblige à des pauses fréquentes. Nous cherchons un peu de frais. Les peupliers, fréquents dans cette région, n'offrent hélas qu'une ombre parcimonieuse. Les platanes sont déjà plus intéressants. Et lorsqu'on trouve un noyer, c'est le bonheur. Cet arbre sous lequel pas un français ne voudrait se reposer, nous procure ici une ombre dense et bienfaisante.
Des stands de poupées et de peluches nous confortent dans l'idée que nous marchons bien vers l'Inde, ses princesses et ses éléphants. À la vue des tentes, sorte de yourtes des temps modernes, nous nous sentons vraiment sur les grandes voies des caravanes.
De temps en temps un marchand de minarets montre son savoir faire au bord de la route.
Dans cette monotonie écrasante, nous avons droit à des moments un peu surréalistes. C'est ainsi qu'alors que nous marchions pesamment, une voiture s'arrête brutalement devant nous. En sort vivement un jeune homme tout de noir vêtu qui se précipite vers nous en nous disant "I am an artist!". Il dégaine son smartphone et fait immédiatement un petit film sur nous avec une verve et un brio très entraînant. Gros plans des marcheurs, zoom sur le chariot de Matthieu, travelling de la route, une chanson de l'artiste (belle voix), ... et nous voici gravés dans le silicium. À nous la célébrité !
Un autre moment surprenant est notre entrée dans un palace au milieu d'un grand parc, seul hébergement possible sur notre route avant la tombée de la nuit. Nos vêtements poussiéreux, l'ensemble casquette sur hijab de Francoise et le chariot de Matthieu dans un immense hall de marbre ont fait quelque peu reculer les jeunes filles de l'accueil. Le prix annoncé nous semblant hors de nos moyens nous sommes repartis vers la sortie du parc ; nous sommes alors rattrapés par une des jeunes filles et la femme du directeur de l'hôtel qui nous proposent une très confortable réduction. C'est d'accord. Nous dormirons dans le luxe cette nuit là.
Depuis quelques jours, nous sommes passés du statut de touristes excentriques à celui de pèlerins en route vers Mashad pour prier dans le sanctuaire consacré à l'Imam Reza. Une femme baise l'épaule dé Françoise ; des gens nous demandent de prier pour eux ... certains nous voient comme des messagers de paix et nous offrent nuit d'hôtel ou repas. Des voitures s'arrêtent pour nous donner de l'eau ou des biscuits.
Matthieu et Françoise
